La mejor forma de desenamorarse de un mina es leer su libro favorito y comprobar que es una reverenda bosta.

DESBORDE:

En el borde del borde/se recorta su rostro etereo/su mirada eterea de su decir etereo/resbala, desangra/invoca al aire de todos los momentos/y cualquier momento es así, crucial/nada parece quedar afuera/nada/y uno no puede ser menos.

El otro día la volví a ver. Estaba como siempre, dolorosamente hermosa. Ante mis ojos es así, ante otros no sé. Es poseedora de una belleza extraña, singular: combina paradojalmente lo etéreo y lo terrenal, alcanzando una sensualidad tan ingrávida como perturbadora. Envidio (insanamente, nunca la envidia es sana) a todos los hombres que tienen la posibilidad de estar con ella. La sola chance es lo que único que pretendo y a la vez lo único que no se me permite (o no me permito). Esta semana viene de tortura la cosa.

"Monday-humiliation
Tuesday-suffocation
Wednesday-condescension
Thursday-is just pathetic
by Friday-life has killed me
by Friday-life has killed me..."

Todo esto no tiene sentido y precisamente por eso es más valioso. Es lo único que puedo escribir para justificarme.

Lo he descubierto. Mi máquina del tiempo está hecha de suicidio.

¿ Cómo soportar un amor imposible cuando es tan cercano?
¿ Cómo escapar de un amor imposible cuando fue posible hace años?